S'obri el dia plovent, i l'horta grisa
ens dóna una collita tota palla,
la mar no vol donar ni la morralla,
la neu, penjada al ce., s'està remisa.
Del niu abandonat a la cornisa
al vent gelat i humit la ploma balla,
de bruixes i donyets hi ha una rondalla,
el fred fa tremolar fins la camisa.
Vindrà l'oratge bo? La mare terra
ens brindaria esplets de bones coses
just al camp, just al mur de la desferra.
I encara espere més, a més de roses:
la beneïda pau, mai no la guerra,
que em cresquen als papers versos i proses.
No hay comentarios:
Publicar un comentario